Sangre


Te paras, pues ves en la acera de enfrente que está tirado y con sangre en la cara. Un corrillo le mira, mientras señoras espantadas le rodean: la sangre mancha. Roja y oscura, extrañamente convexa sobre los fríos adoquines de Madrid: la sangre queda convexa porque el adoquín es impermeable: cosas del prefabricado.

Hecho trizas el móvil, parece que nadie era capaz de decidir qué hacer. SAMUR = 112.

Está fuerte el tipo, es grande. Podría haberse reventado la cabeza cayendo desde tan arriba. Encima es inglés, de esos que encallaron aquí hace 30 años y no levan anclas.

La circense furgoneta de los curanderos llega. Imagino que le coserán un poco, pero ha dejado de sangrar. Llevármelo en el coche hubiera puesto el asiento perdido: mi hermano me mata.

Todo en orden. Surrealismo puro.

Al final me agarra la mano limpia mía con la ensangrentada suya.

Parece que las quejas de las señoras sobre el estado de las aceras de Madrid, su esposa teñida incluida, no le estaban animando mucho. Y me mira a los ojos, tras los cristales arañados de sus gafotas.

Me suelto la mano. Joder, la gente está desesperada por vincularse. La esposa igual, qué Dios se lo pague. Qué manía con sobarme. Debo de tener un día arisco. Me largo rapidito del lugar.

Lo mismo realmente estaban angustiados y no sabían qué hacer. Yo qué sé, era un barrio bien, digo yo que la gente ahí piensa más en orden que en otros sitios, ¿no?

Al aparcarle el coche a mi hermano va tan apretado el asunto que le doblo los retrovisores con la mano, para no arañar.

Vaya día.

Por la noche me entero de que le he roto los dos retrovisores: tienen un motor que los dobla sin problema.

Tenía una buena brecha el tipo, y cara de ser magnánimo. El golpe fue tan bestial porque llevaba las manos en los bolsillos.

Hay que llevar las manos fuera de los bolsillos.

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